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UMA JANELA AMARELA

Silêncio... 

Silencia toda uma alma. Ou duas. Ou seis? 

Ouçamos o canto da noite, o uivo do vento, a movimentação dos seres invisíveis na mata negra!

Criaturas divinas celebram a vida

Vultos transformam-se em sombras gigantes  cobrindo toda a floresta, nua, crua e imensa 

(nú, cru, mágico!)

Depois o desfazer-se no brilho de pequeninas estrelas famintas de luz.

No interior, o calor. 

Sensações, cheiros e emoções extra-humanas exalando  vida. 

Primeiro o cheiro ácido do vegetal, depois o cheiro doce animal.

De repente, o verde rasga o céu cega  os olhos e idem as lentes de minha câmera, que se recusa profanar o santuário. 

Pequenos róseos, amarelos, vermelhos dançam como  falenas coloridas diante do sol.

Camada branca de orvalho banha-me os pés. 

Pássaros me dominam o espírito com seus cantos e assobios em sinfonia.   
Os cães se refestelam ao sol (e eu)

Eu! Choro baixinho com olhos postos em uma janela amarela.

por glaucia ribeiro em 10 de março de 2013

SONHO MORTO, SONHO POSTO

Um dia, nasce  sonho

Tímido, cinza, discreto

Inocência na alma, sabedoria no coração

Ave pequenina  expulsa  de sua casca,

Desengonçada, cambaleante ave! 

Nasce sonho em templo de Osiris

Eternamente terra, alma ou força

Sobrevive envolto em laços e cores, 

perfumes e vinhos

Casto, vermelho como a barra do dia

Sonho de morrer em asas de falenas livres, ousadas

Sonho posto de viver em horizonte sem fim.

SÓ NA MULTIDÃO

Sob tanta informação, tantas ideias e tão poucos ideais, as novas gerações movimentam-se freneticamente entre aulas, esportes, mídias sócias, eventos e pouco tempo sobra para um passeio calmo, uma conversa edificante com alguém mais experiente.

Conversar com o mais experiente parece obsoleto quanto temos o pai de todas as experiências na ponta dos dedos, literalmente carregado em iphones, ipeds, celulares, notes e outras tecnologias.

Nossos “velhos” já não sabem mais das coisas, suas ideias se não foram registradas, estão obsoletas. E a arte, a arte não faz mais sentido. Ninguém “curte” uma poesia, uma pintura que não venha de montagens e efeitos de photoshop ou instagram.

Por outro lado, percebe-se uma carência coletiva de profundidade que parece levar as pessoas jovens a uma ansiedade de viver tudo de uma vez, como se faltasse ar, assumindo inúmeros eventos, conversas, bate-papos, como se buscassem no meio de toda esta multidão algo que fizesse sentido.

Buscam fora o que está por dentro. O estado mental conduz a realidade, de forma a produzir  realizações. Quando formos capazes de educar nossos estados mentais, seremos capazes de assumir e deliciarmo-nos com todas as alternativas que o novo mundo nos oferece, com felicidade e ética.

glaucia, março / 2013

MEDO EM MOVIMENTO É CORAGEM

Que o medo, maior que minha maturidade, não me trave os olhos,

Não me tire as forças da vida

Dê-me apenas a vida!

Que o perder não me paralise os ossos ou as vísceras,

Não me corroa a alma, não se transforme no inferno

Que seja apenas um inverno!

Que a angustia do medo não me ronde a porta dos fundos,

Não me assalte em noites escuras

Não me envolva em bruma de desilusão.

Que o perder não me faça refém,

Não me amoleça as pernas, nem afrouxe os sentidos

Que o medo, o medo do perder, o perder –se do medo, não me seja muleta para fuga

Que eu feche os olhos e no medo em movimento seja coragem.

Glaucia, março de 2013

RECADO PARA LEITORES

A poesia não é o poeta.
Ela é a manifestação da alma de todo mundo. De quem tem cara e coragem para ler poesia. Um amigo diz que é para quem tem poesia nos olhos.
As vezes é dificil fazer poesia por ter que dar explicações, por ter que justificar o que se escreveu.

Não, poesia não é a vida do poeta, é a vida de qualquer um. É fantasia que sai do consciente ou inconsciente do poeta, mas não é declaração, exposição de vida, expressão pessoal ou indireta. Pode até ser uma homenagem. O poeta, homenageia qualquer coisa e na maioria das vezes a homenagem vai muito além das palavras.

E para quem pensa que não gosta de poesias,  logo desafio à leitura. Poesia é metáfora. Os restos de vivência do poeta são conteúdo para a projeção do leitor. Este, lê exatamente o que lhe vai ao coração. Portanto, se nao gosta de poesia é por que ainda nao encontrou a poesia que gosta.
Na verdade, a poesia esta em todos os momentos, em todos os fatos, em todas as letras, em todas as horas.

Assim sendo, não se preocupe você  que fica na ânsia de interpretar a mensagem do poeta. Não será possível. A poesia, a música, a pintura, a dança, a escultura, ela fala de você própria. Foi feita para você. Apenas para você.

Glaucia

A ESPERA

 Não existe o fim.

O rio corre para sempre

Apenas se transforma em mar, chuva e mar.

Não há começo.

Tudo é circular, vai,volta.

Apenas coisas acontecerem.

Se entregue ao sonho

Acalente no coração, tudo mais será destinado

Ame, espere, ore, contemple a natureza,

Veja o sol que se põe, 

Ouça o som dos pássaros, 

Feche os olhos, espere

Enquanto espera...

Experimente sentir o sangue nas próprias veias, 

Os movimentos de seus órgãos internos

Os milagres de Deus.

Não precipite, não atravesse, não coloque a mão na cobertura do bolo antes da hora de comer.